Сердце в августе
Мир затаился, притих.
Где-то рождается стих.
Перед этим плевался вулкан,
Швырнула стихия крутой ураган,
Тени бесились при полной луне,
Извивались теченья в своей глубине,
Глаза Тибета в небе зажглись,
Ракеты, кометы куда-то неслись.
В одной голове застучало в висок,
Белизны застеснялся чистый листок.
Энергетический сгусток — стих
На бумаге остался. Мир стих.
Я схожу по тебе с ума,
А весны еще нет в помине.
Рядом люди, глаза, дома
Я же будто в тупой пустыне.
Жаром лечит седой песок.
Даже не хочется пить.
Зноя дух целует в висок
Хочет забвенье дарить.
Обнимает мираж, клубясь
Тварь какая укусит — вздрогну…
Чу! Ни ангела, ни тебя,
Только зной дышит в спину ровно.
Я сошла по тебе с ума,
Разум-тормоз включил осознанье.
На пустыню напала зима
И застыло любви дыханье.
Маме
Ваша свадьба лишь на год старше меня,
А я в этот день не купила цветов.
Отупев от сует серо-буднего дня,
Перепутав друзей и врагов.
Тихо с полки смотрел папин портрет.
Молчала и ты. Телефон молчал.
Было свадьбе в тот день 19 лет.
Только “Горько?!” Никто не кричал.
Вижу во сне замерзшее море
Бегу с полотенцем, а море застыло!
Ты слышишь? Я здесь, я бежала, спешила…
Но вздыбленный холод молчит, как могила.
Послушай, жестоко! Нелепая сила
Сковала все то, что жило и бурлило.
И я! Как же я? Я устала, спешила.
Вдруг небо лениво звезду уронило.
Другую за ней. И еще. И в узоре
Волшебном сияет недвижное море.
Тьма загустилась. И я замерзаю.
Я, море, твоя! Я тепла не узнаю!
Я буду ходить в лес.
Буду учить запахи трав.
Я буду не ждать чудес,
Но я знаю одно — ты не прав!
Жизнью не движет страх,
Жизнью движет желание,
Тень душу терзает в прах,
А желанье растет в страдании.
Жизнь состоит из любви.
Весна будоражит кровь.
Лето звезды бросает — лови,
Мерзнет осень без теплых слов.
Нового жду января,
Будет в срок он — гони иль зови,
Я живу тебе говоря:
Жизнь состоит из любви.
У нас общего — купол небес,
Да заяц — цветные уши,
Я буду ходить в лес
За Цветом на наши души.
Готская разборка
Дочь сказала мне: «Я – гот!
Гот весь мир не признает!
Гот молчит, ведь мрачен гот!
Черный цвет ему идет!»
В голове моей цейтнот:
Был ребенок, стал – урод!
«Ладно, — молвлю, — гот так гот!
Положи-ка бутерброд,
Он тебе не подойдет,
Ананасовый компот,
Извини, банально желт,
Антрекота цвет не тот –
Оскверняет готский рот.
Черный хлеб теперь – вперед!
И с едою нет хлопот!
Шубка белая? В расход!
Телевизор пусть умрет,
Сериал – запретный плод,
А журнал цветной – бойкот!»
Дочь: «Хоть плеер мне отдай!»
Беспощадна я: «Страдай!»
Вот губа ее дрожит,
По щеке слеза бежит:
«Что ж это такое?! Все кругом цветное!
Мам, подружка к нам придет,
С ней немножко буду гот,
Только ей не говори…
И рассольничек свари
Со сметанкой белою»…
«Ладно, ладно – сделаю!»
На творческом вечере Ирины Шухаевой стихи блистательно прочитала Надежда Стрелкова